Música para camaleones no. 6: Morrisey, The Smiths y una historia sobre un hombre encantador.

Morrisey no puede dormir. Son las 3 de la mañana en Los Angeles; una madrugada caliente, como son todas en la primavera californiana. Morrisey, con la mirada fija en el techo de ese cuarto de hotel, se desespera y por enésima vez mira el reloj en su muñeca izquierda. “mierda ¿Dónde está ese chico?” – musita entre dientes, al momento que se levanta de la cama y su desnudo cuerpo se estremece un poco al sentir la frialdad del piso. “si tan siquiera supiera a donde fue… pero no, mejor que no lo sepa, porque sería capaz de ir por el”- piensa mientras sus torpes pasos se dirigen a la barra del bar de su habitación.

Saca una cerveza de la nevera, la destapa y se encamina hacia el balcón. Su desnudez lo toma de improviso y pudorosamente busca su bata entre un revoltijo de ropas y sabanas sobre la cama; se la pone, abre la puerta del balcón de su habitación y el calor del infierno angelino acaricia su rostro. Se sienta en un mullido sillón de ratán, mientras que de un manotazo despeja de latas, ceniceros y botellas a medio vaciar de la mesita donde posa ahora sus pies. Sus cansados ojos se posan sobre el horizonte que desde el veinteavo piso del hotel donde esta hospedado se observa descomunal esta ciudad. Su fascinación por las calles angelinas, sórdidas y llenas de personajes extraños lo aburre casi de inmediato y  cambia su atención hacia un cielo iluminado no por las estrellas, sino por los reflejos de las luces de la ciudad. Morrisey se mesa su rebelde cabellera mientras un pensamiento recurrente le come la mente - “No debí hacerlo, no quería hacerle daño al chico, pero… ¿quién soy yo para dominar su corazón?” – y dándole un gran sorbo a su cerveza termina por preguntarse en voz clara y serena: “¿seré yo, para el, su hombre encantador, como lo es el para mi?”.

Sumido en sus pensamientos, apenas escucha los sonidos apagados de la ciudad, cuando algo atrae su atención: Abajo, en la calle, un auto pasa sobre la avenida y baja la velocidad frente a su hotel. El corazón de Morrisey da un vuelco al escuchar una tonada conocida, una canción que le mueve no solo la memoria, sino su propia alma.  Rápidamente se incorpora de su silla y peligrosamente se asoma por el balcón, tratando de ver si el conductor de automóvil es aquel que su corazón tanto espera. “¡mierda! ¡Malditos fans aferrados!, ¿cómo supieron donde me hospedaba?” - masculla detrás de una sonrisa forzada y mientras con su mano, saluda sin muchas ganas a los 5 tipos con pinta de pandilleros mexicanos  que sobre un convertible descapotado gritan “¡Mozz!, ¡Mozz!, ¡Mozz Father!”, con “This Charming Man” como música de fondo. Cuando ven a Morrisey sobre su balcón, los flashes de las cámaras inmediatamente escupen su luz al cielo y tan rápido como llegaron, se van. Morrisey se queda un momento en su balcón, viendo como el anónimo grupo de fans desaparece de igual manera de como llegó; contempla una vez más la avenida vacía y se tumba de nuevo sobre el silloncito, con la espalda empapada del sudor de la noche angelina. Cierra los ojos y el hastío de las horas en vela se asoma ya en sus ojos y sin transición alguna, comienza a soñar…

Sueña que vuelve a tener 16 años, que sigue viviendo en Lancashire y que su vida es toda confusión y dudas. Sueña el día en que en un colina desolada, de esas típicas de la campiña inglesa, una de las llantas de su bicicleta se ponchó mientras hacia uno de sus típicos paseos solitarios. Ahí, aun lado del camino y muy lejos de casa, siente de nuevo el apremio de su corazón que se convierte en un grito desolado que nadie más que Dios podría escuchar en ese rincón perdido de la vieja Inglaterra: ¿Aun hay oportunidad de que me hagas un hombre como todos los demás? - sale de la boca de este joven Morrisey, mientras cae sentado, con la cabeza entre sus manos. Los minutos se hacen horas y perdido en sus propios temores, la luz de la tarde poco a poco se inclina sobre las colinas verdes. Pocos son los autos que pasan a esas horas y solo uno se detiene ante la imagen de un pobre chico perdido, junto a su bicicleta averiada, al lado del camino.

Morrisey suspira en sueños y no se da cuenta de como la cerveza, ya tibia para esos momentos, se resbala sobre su regazo y cae suavemente a su lado. Su sueño se nutre de su propias memorias y recuerdos y es tan intenso, que puede incluso recordar el leve rastro de Lavanda de aquel hombre encantador que descendió de su auto para ver que le sucedía. Huraño, con una altivez típica de los ingleses, se niega a recibir la ayuda de este hombre, sin embargo, es ya tarde y por alguna extraña razón, al final acepta los amables ofrecimientos de ese hombre que quiere llevarlo de regreso a Lancashire.

Morrisey está en lo más profundo de su sueño. Inconscientemente, se retuerce en su silla al recordar el tacto de la piel negra que recubría los asientos de ese Bentley de lujo: ese auto que siempre quedaría ligado a ese hombre, su bicicleta y  a las tardes en la campiña inglesa. Una leve sonrisa se dibuja en su relajado rostro cuando recuerda la conversación que tuvo con aquel hombre: Fue la primera vez que se dejó seducir por las palabras de un extraño y aunque el miedo casi lo ponía a temblar, un indescriptible instinto, que se revolvía como mariposas en su estomago, le dío el entendimiento de que las preguntas que le hacia este hombre iban encadenadas en un crescendo de una deliciosa perversidad apenas disimulada, misma que se nutria con cada una de las respuestas que daba a ese encantador hombre.

Una mano de Morrisey se posa sobre su entrepierna y urga debajo de la bata sobre su piel desnuda. El sueño está ya en su clímax y dentro de todas las circunvoluciones de su cerebro ha quedado tatuado a fuego la cálida y firme voz de este hombre encantador diciéndole “te invito a salir esta noche”. Entonces, todo se descompone y el aplomo que tuvo minutos antes se transforma en cobardía, las palabras ya no salen tan claras y precisas y solo alcanza a decir: “Lo haría, pero no tengo ropa decente que ponerme”. - “es una monstruosidad que a alguien tan guapo como tu, le importe eso” – es lo ultimo que recuerda Morrisey de ese episodio de su vida que esta madrugada en Los Angeles, lo ha revivido como parte de sueño humedo.

Entonces, este hombre de 50 , sentado en una silla en un hotel en Los Angeles despierta  y se da cuenta de que la soledad que atormenta su alma no está resuelta con la confesión cifrada enuna canción que escribió hace más de 30 años; misma que marcó para siempre todas sus letras y canciones. - ¿Vale la pena no ser feliz? – La pregunta quema una vez más su mente y alma, pero ahora, a diferencia de otras ocasiones en las que la misma duda corrosiva quemó su corazón, tiene ya una respuesta en la que verdaderamente cree y sin pensarlo, se levanta rápidamente de su sillón, entra a la habitación, hace un par de llamadas y en menos de una hora, está conduciendo una camioneta rumbo a la frontera con México. Sus ojos, adoloridos por el desvelo de la noche anterior, brillan con un extraño reflejo cuando se posan en los eventuales automóviles detenidos a un lado de la carretera.

Su corazón lo guía: sabe lo que busca y donde puede estar eso que le dará por fin descanso a su busqueda. Pasan algunas horas antes de que su dura mirada se pose sobre un distante  punto en el horizonte. “La vida es cruel Patrick, pero a veces te da una segunda oportunidad” - Se dice a si mismo mientras baja la velocidad de su auto y se estaciona detrás de ese convertible azul tan conocido por el.

Baja del vehiculo y algo nervioso, atisba ese torso desnudo,  moreno y musculoso tan conocido por cambiando una llanta ponchada.  Morrisey sabe que Hector sabe que el está ahí , pero no se da por enterado de su presencia. - “Hector … first of the gang to die … “ - Piensa Morrisey al acordarse que esa canción la escribió la misma noche que conoció a Hector en ese Club Gay de Los Angeles y  mientras se acerca, divertido, se dice a si mismo que nunca más volverá a cantar “This Charming Man” y que no importa ya lo que suceda entre los dos: Despues de todo “That’s how the people grow up” …

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